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La petite rose

La brise du soir caressait ma peau. J’étais assise là, sur ma terrasse, le plus proche possible de la lune. J’essayais de noircir la feuille toujours vierge en face de moi. Les lumières de la rue me captaient l’attention et la circulation du soir me donnait envie de s’y mêler. Cependant, je n’avais aucune intention de descendre la rejoindre. Je préferais rester dans mon coin et observer de loin.

Les pots de fleurs rangés au bord de mon balcon venaient juste de se régaler d’eau. Je pouvais à présent leur parler.

Je demandais toujours au tournesol comment pouvait il être aussi confident, Je questionnait aussi le coquelicot sur le secret de sa belle couleur et les lilas, je me contentais de les observer de mes grands yeux et de ressentir leur odeur enveloppante.

Mes fleurs ne répondaient jamais. Aucun signe, même pas un salut de pétale. Le tournesol restait aussi majestueux, le coquelicot se dorlotait toujours et les lilas se tenaient magnifiquement compagnies.

Il existe des soirs comme celui ci où je parlait à mes fleurs et où le silence me répondait. Je ne pouvais même plus voir la mer à l’horizon tellement il faisait nuit. Cette vaste flaque d’eau bleue disparaissait avec le coucher de la reine des étoiles. Et je restais là, attendant qu’elle réapparaisse, en parlant à mes fleurs qui ne répondaient jamais.

Alors que je m’apprêtais à ranger ma feuille aussi blanche qu’elle ne l’était il y a une heure, et de me réfugier dans mon salon, une main verte venait se poser tendrement sur mon bras. C’était la petite rose qui venait de pousser. Elle me tenait sa petite main de fleur et me jettait de la rosée en ce soir étoilé.

La petite rose avait ressentie ma détresse. Elle ne pouvait pas parler. Elle se contentait de pleurer sur mon bras, en ce soir, avant que la mer à l’horizon ne réapparaisse.

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