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La flamme

Et après tout ce temps, on ne reconnait personne, on ne se reconnait même pas soi-même. On se regarde dans le mirroir, on enfonce nos yeux dans les siens, on découvre une flamme qui s’éteint. On entend un crépitement de bois, et puis plus rien.

Cette flamme était vivante, tellement vivante que dès fois on n’avait même pas besoin de s’approcher autant au mirroir pour la voir. On la voyait de loin, souriante.

Le plus souvent, nous et notre mirroir ne faisons qu’un, malgré cela, la flamme nous échappe. Comme de la magie dans un cirque, on l’attend, on sait qu’elle va jaillir, on attend en silence. On sait que le magicien ne nous decevra pas. On sait qu’on est là pour voir apparaitre la flamme jaillir de nul part et on l’attend.

Quelques secondes, quelques minutes, et on se rendra compte que la vie n’est pas un cirque. On se demandera pourquoi on est planté devant un carré de verre qui nous immite, en regardant une silhouette devenue tantôt familière tantôt étrangère.

On entend quelques crépitements de bois, et puis plus rien. Plus rien, sans pourtant savoir jusqu’à quand. Plus rien, un vide, une détresse, un manque, une décéption… on ne sait pas. Un mélange de tout, un mélange de rien.

Peut être qu’on essaie d’appeller la flamme, on chuchote, on lui parle, on crie. Elle ne répond pas. On veut casser son reflet, cela ne servira à rien, notre visage sera toujours là et la flamme toujours pas.

Lorsque quelques rayons de soleil viennent s’introduire dans la chambre, traversent notre visage, s’approche de nos yeux, on se dit qu’il est temps de dormir. Le soleil se lève, on se remet au lit, peut être que la lune, c’est nous. La lune n’est qu’un mythe. La lune c’est nous. On se passe le rôle, on reste debout la nuit, on attend la flamme.

On l’attend, jusqu’au jour où on l’attendra plus. On l’attend jusqu’au jour où elle reviendra briller dans le miroir, et nous, nous serons endormis car il ne fera plus nuit.

 

 

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